Procesul. Franz Kafka

„Procesul“, de Franz Kafka. Cea mai bună carte de Kafka pe care am citit-o până acum. Pe decursul romanului, scriitorul ceh te poartă printr-un hățiș birocratic al absurdului, al cărui sentință atinge paroxismul.

Personajul principal, Josef K., este arestat într-o dimineață, însă fără a i se clarifica de ce anume se face vinovat. Este judecat în libertate și sfătuit să-și găsească un avocat care să-l apere în procesul ce se apropie.

K. este perplex. Nici măcar nu știe de ce este acuzat, însă decide că, într-adevăr, orice ar fi, este mai bine să fie pregătit. Chinuit de grijile unui proces care pare imaginar, inventat, K. începe să aibă probleme la muncă și să se simtă aruncat într-un vârtej al absurdului.

Cine sunt anchetatorii și funcționarii ăia și ce vor de la mine? Cu ce am greșit?


La fix un an de la înștiințarea că are un proces pe rol, K. este preluat de doi bărbați însărcinați cu îndeplinirea sentinței dată de tribunal. Nu o să scriu ce reprezintă sentința și nici punerea ei în practică, pentru a nu strica misterul, iar fiecare să descopere de unul singur.


„Procesul” a fost ecranizată în 1993, cu Kyle MacLachlan și Anthony Hopkins.

De Franz Kafka am mai citit „Metamorfoza“, „Colonia penitenciară“, „Verdictul“, „Un artist al foamei“, „Un medic de la țară“.

Hiroshima. John Hersey

„Hiroshima“, de John Hersey. O carte clasică în ceea ce privește subiectul celor două bombe atomice aruncate asupra Japoniei, în cel de-Al Doilea Război Mondial.

Lăsând în urmă întrebări precum o meritau sau nu o meritau japonezii, ori cât de condamnabile sunt SUA pentru nepăsarea față de civilii din Hiroshima și Nagasaki, Hersey urmărește povestea a șase supraviețuitori, imediat ce „Little Boy” a căzut peste Hiroshima.

John Hersey detaliază diminețile celor șase supraviețuitori, iar apoi felul în care fiecare dintre ei a trăit explozia bombei atomice și urmările: flash-ul de lumină orbitoare, suflul care i-a lipit sau trântit de pereți, incendiile, căutarea rudelor și prietenilor, arsurile radioactive, confuzia.

Nimeni nu știa ce este bomba atomică, al cărei inventator, J. Robert Oppenheimer, după prima ei testare, în deșertul din New Mexico, a spus că i-a amintit de niște versuri din scriptura hindusă Bhagavad Gita: „Now I am become Death, the destroyer of worlds.”

Cum ziceam, din moment ce nimeni nu știa de noul timp de bombe, imediat după explozie, japonezii afectați au crezut că americanii au aruncat cu napalm pe firele de înaltă tensiune, ținând cont de incendiile care erau prezente peste tot.


După 40 de ani de la detonarea bombei atomice asupra Hiroshimei, Hersey se întoarce în Japonia și-și încheie cartea cu relatarea celor întâmplate cu cei șase supraviețuitori în timpul acestor patru decade.


Bombardarea atomică a Japoniei rămâne în continuare controversată. SUA susțin că prin asta au evitat prelungirea conflictului și pierderea și mai multor vieți. De cealaltă parte, folosirea armelor atomice a dus omenirea nu cu un pas, ci cu un sprint mai aproape de anihilarea totală.


Pe tema Japoniei în timpul celui de-Al Doilea Război Mondial am mai citit „Kempeitai. Gestapoul japonez“, de Mark Felton.

Despăgubirea. Peter Herzog

„Despăgubirea“, de Peter Herzog. Născut în Târgu Mureș, în 1930, Herzog își povestește copilăria, retrocedarea Ardealului de Nord Ungariei Horthyste, în urma Dictatului de la Viena, iar apoi deportarea la Auschwitz și Dachau.

Ce este interesant la această carte, în afara de tiparul evreu deportat și dus în lagăr, este că prezintă și pierderea Ardealului de Nord de către România în favoarea Ungariei lui Miklos Horthy.

Peter Herzog povestește că, imediat ce trupele maghiare au intrat în Târgu Mureș, aproape întreg orașul a scos steagurile cu roșu, alb și verde de la păstrare și le-a atârnat pe zidurile caselor.


Un alt moment interesant este când, în Târgu Mureș, de acum tărâm unguresc, se pregătesc deportările evreilor spre lagărele din vest, iar bunica lui Peter Herzog spune că parcă și-ar dori întoarcerea românilor. Ce nu știa ea este că nu avea motive să-i plângă pe români, care aveau să facă același lucru, să organizeze pogromuri și să-i deporteze pe evrei în Transnistria.


Mutat de la Auschwitz într-un lagăr secundar al complexului de la Dachau, Herzog reușește să supraviețuiască și chiar să evadeze cu ajutorul unui ofițer SS, care recunoaște apropierea finalului și inevitabila înfrângere a Germaniei.


Mai departe, în ruinele unei lumi distruse de cel de-Al Doilea Război Mondial, adolescentul Herzog o întâlnește pe cea care avea să fie prima femeie din viața lui, iar apoi se întoarce acasă, în Târgu Mureș, de acum oraș aflat iar în România.

Află că mama i-a murit gazată în lagăr și se trezește aproape singur pe lume, emigrând în Palestina și, într-un final, stabilindu-se în Germania de Vest.


Pe tema Holocaustului am mai citit „Jurnalul“, de Anne Frank, „Geamantanul Hanei“, de Karen Levine, „Noaptea“, de Elie Wiesel, „Mai este oare acesta un om?“, de Primo Levi, „Omul în căutarea sensului vieții“, de Viktor Frankl, „Un băiat pe lista lui Schindler“, de Leon Leyson, „Frânturi dintr-o viață – Drumul la și de la Auschwitz“, de Hedi Fried.

Omul în căutarea sensului vieții. Viktor Frankl

„Omul în căutarea sensului vieții“, de Viktor Frankl. Spre deosebire de cărțile de ficțiune, pe care le poți iubi, dar care, inevitabil, sunt povești fictive, cu darul de a rămâne undeva pe tărâmul basmelor, cartea lui Viktor Frankl este, din punctul meu de vedere, un tezaur de istorie, psihologie, filosofie și sens al vieții.

Prima parte a cărții este despre timpul pe care Frankl, psihiatru și neurolog austriac, l-a petrecut în lagărul de la Auschwitz, loc unde avea să conceapă teoria logoterapiei, care vine să construiască deasupra filosofiilor lui Freud și Adler.

Pentru a rezista condițiilor din lagăr, Frankl povestește că obișnuia să invoce imaginea soției și a tuturor celor dragi în propria minte, lucru care, în ciuda condițiilor în care se afla, îi dădea în continuare un sens vieții.

“Dragostea trece cu mult dincolo de persoana fizică a fiinţei iubite, găsindu-şi sensul cel mai profund în fiinţa sa spirituală, în sinele său lăuntric. Fie că este sau nu prezentă, fie că mai este sau nu în viaţă, toate acestea încetează, cumva, să mai conteze.”


Pe decursul narațiunii, sunt momente când Frankl folosește persoana a treia singular pentru a se referi la sine, ceea ce poate părea ciudat, însă este un procedeu pe care mai târziu la numit „transcendență de sine”. Procedeu prin care omul, deși rămâne înlănțuit în sine însuși, totodată privește asupra sa de undeva de departe, obiectiv, și poate chiar uita că vorbește despre sine.


Atitudinea pe care avut-o în timp ce era deținut la Auschwitz l-a ajutat să dezvolte logoterapia, dându-și seama că deși naziștii îi răpiseră libertatea și demnitatea, nu-i puteau intra în cap pentru a-i lua și crezul interior, pentru a-i lua și libertatea de a alege cum să se raporteze mental la lumea exterioară.

“Omului i se poate lua totul, mai puţin un lucru: ultima dintre libertăţile umane – respectiv aceea de a-şi alege propria atitudine într-un anumit set de împrejurări date, de a-şi alege propriul mod de a fi.”


În a doua parte a cărții, Frankl explorează logoterapia și vorbește despre vidul existențial al omului modern, un simptom al acestuia fiind „nevroza de duminică”, adică atunci când toată agitația din timpul săptămânii ia sfârșit, iar omul nu știe cum să-și folosească timpul liber, descoperind lipsa de conținut a propriei vieți. Când se plictisește, când n-are ce face. E un vid existențial, e o lipsă de sens a vieții.


Mai departe, Viktor Frankl intră în definiția logoterapiei. Dar înainte de asta, ar trebui să stabilim ce este logoterapia, folosindu-ne și de teoriile lui Freud și Adler.

Sigmund Freud a spus că plăcerea este principala motivație (sens) a vieții pentru om, în timp ce Alfred Adler, construind pe baza filosofiei lui Nietzsche, a ajuns la concluzia că puterea este principala motivație (sens) a vieții.

Sună cumva greșit ca una dintre acestea două să fie sensul ultim al vieții, nu? Mai ales că am văzut cu toții oameni puternici, dar nefericiți, și oameni hedoniști, dar la fel de nefericiți.

Ei bine, folosindu-se de experiența sa de la Auschwitz, Frankl a ajuns la concluzia, prin logoterapie, că principala motivație a vieții este ca omul să-i găsească un sens. Iar asta se potrivește perfect cu realitatea empirică. Ce este religia dacă nu o încercare a omului de a găsi un sens fundamental și ultim al vieții sale?

“Deoarece fiecare situaţie de viaţă reprezintă o provocare şi o problemă pe care omul trebuie să o rezolve, putem răsturna modul în care formulăm problema sensului vieţii. În definitiv, omul nu trebuie să întrebe care este sensul vieţii sale, ci mai degrabă să recunoască faptul că el este cel întrebat. Într-un cuvânt, fiecare om este chestionat de viaţă şi el poate răspunde vieţii doar răspunzând pentru propria sa viaţă; vieţii îi poate răspunde doar fiind responsabil. Astfel, logoterapia vede în responsabilitate însăşi esenţa existenţei umane.

Conform logoterapiei, putem găsi sensul în viaţă pe trei căi diferite: (1) creând sau înfăptuind ceva; (2) experimentând ceva sau cunoscând pe cineva; (3) prin atitudinea pe care o avem în faţa unei suferinţe inevitabile.

Prima dintre aceste căi – aceea prin care realizăm sau îndeplinim ceva – este destul de evidentă. Urmând cea de a doua cale, putem găsi sens în viaţă experimentând ceva – de pildă bunătatea, adevărul şi frumosul, admirând natura, bucurându-ne de cultură sau, nu în ultimul rând, cunoscând o altă fiinţă omenească în unicitatea ei, prin iubire.”


Din punctul meu de vedere, consultând și piramida lui Maslow, nu i-aș da deoparte pe Freud și Adler. Cred că au dreptate, însă nu cred că plăcerea sau puterea sunt motivații ultime ale vieții decât dacă te afli pe treptele de jos ale piramidei.

Freud, Adler și Frankl trebuie armonizați cu Maslow în felul următor:

Dacă te situezi la primele trepte ale piramidei, într-adevăr, voința de plăcere a lui Freud primează, iar dacă te situezi pe la mijloc, voința de putere al lui Adler e principala motivație. Însă, dacă te afli în vârful piramidei, atunci motivația nu poate fi decât voința de sens a lui Frankl, care transcede plăcerea și puterea.


În concluzie, cum zicea Viktor Frankl, nimeni nu ne poate răpi libertatea de a ne alege propria atitudine mentală, libertatea interioară, nici măcar un regim totalitar. Iar scopul ultim al vieții, asemănător existențialismului, este ca noi să-i găsim sau să-i dăm un sens.


Pe tema Holocaustului am mai citit „Jurnalul“, de Anne Frank, „Geamantanul Hanei“, de Karen Levine, „Noaptea“, de Elie Wiesel, „Mai este oare acesta un om?“, de Primo Levi, „Despăgubirea“, de Peter Herzog, „Un băiat pe lista lui Schindler“, de Leon Leyson, „Frânturi dintr-o viață – Drumul la și de la Auschwitz“, de Hedi Fried.

Cartea scurtelor iubiri eterne. Andrei Makine

„Cartea scurtelor iubiri eterne“, de Andrei Makine. O carte nu foarte lungă, însă plină de substanță. Nu vă lăsați amăgiți de titlul care poate bate un pic spre trivialul iubirii invocate de toți neaveniții, lucrarea lui Makine este plină de o nostalgie duioasă și ambalată în amintiri cenușii despre regimul sovietic.

Născut în Rusia și emigrat în Franța, Andrei Makine spune, în „Cartea scurtelor iubiri eterne”, opt povești cu și despre dragoste efemeră, câteodată platonică.

Cumva, firul iubirilor se îmbină cu cel al persecuțiilor sovietice, cu gulagul siberian, cu figura retușată a lui Brejnev și cu amintirile autorului din adolescența sa din Rusia.

„Greșeala noastră fatală este de-a căuta paradisuri perene. Plăceri care nu se uzează, legături permanente, mângâieri cu vitalitate de liane: arborele piere, dar împletiturile lor continuă să înverzească.

Această obsesie a duratei ne face să ratăm atâtea paradisuri fugitive, singurele de care ne putem apropia în trecerea noastră fulgerătoare de muritori. Minunile lor se ivesc din locuri adesea atât de umile și efemere, încât refuzăm să întârziem asupra lor. Preferăm să ne construim visele din blocurile de granit ale deceniilor.”


Andrei Makine nu uită să exploreze calitatea subversivă a iubirii într-un sistem totalitar care vrea să controleze tot, inclusiv ce, când și cum simt cei pe care-i subjugă.

„Statul de îndrăgostiți liberi se înrudea cu cel al vagabonzilor, hoților și contestatarilor. Ceea ce nu era chiar fals: iubirea e subversivă în esență.  Totalitarismul, chiar în forma sa atenunată pe care a cunoscut-o generația noastră, se temea să vadă scăpându-i de sub control două ființe îmbrățișate. Nu era vorba doar de pudibonderia unei ordini morale, cât de un automatism de poliție secretă ce nu admitea ca o părticică din existență să aparțină misterului personal.

O cameră de hotel devenea un loc periculos: legile lumii totalitare erau călcate în picioare acolo prin plăcerea pe care și-o dăruiau două ființe fără să le pese de hotărârile ultimului congres al partidului.”


Andrei Makine, adesea creditat cu șanse la câștigarea Nobelului pentru Literatură, scrie bine de tot și, mai mult de atît, te face să simți ce scrie.


De Andrei Makine am mai citit „Recviem pentru Est“.